Dentro se oye llorar de una manera desgarrada. Llanto de una calavera que esperara un beso de oro.
Puerta cerrada. (Fuera, viento sombrío y estrellas turbias.)
Federico García Lorca
La Sibila está en la encrucijada. (El cielo se acerca.)
Llega una brisa llena de ruidos ideales. (Oh, procesión de preguntas.)